La poesía no circula en anaqueles, escaparates, tiendas, 2 x 1,

ofertas de fin de mes, cierrapuertas ni la casa por la ventana

escapa de la glóbula del capital, del sistema

es tan absurda

irreverente comprometida

de los pies breves

el hambre de la boca cerrada

la mentira de lanilla denunciada,

la poesía deja una metáfora al mundo

mientras se va diluyendo la lámpara de aceite mortecina

ya habrá dejado la obra crecer de la manzana adentro

entonces la poesía habrá bebido  eternidad

fuera de este mundo. La poesía es nada, pero destroza la balanza.

 

La poesía incrusta garfios y cornamusas por las costillas

hasta el pulmón y del pulmón hacia el corazón

y del corazón por todo el cuerpo

provocando las estelas de cometa

el paso de roca por el claroscuro

enciende el fuego de la atmosfera del tiempo , la gravedad

de ella a la tierra maciza

de ella a las gotas de sal dibujadas en la nube estival

ira la lluvia por las venas

de las venas al musculo del musculo  al nervio

y del nervio los dedos

que te sudan un verso

que te cansa este poema. Terco oficio.